Raro

¿Por que tenemos que ver las cosas del mundo como nos dicen que las veamos? ¿Por que tenemos que hablar y escribir como nos dicen que lo hagamos? ¿Por que hay que actuar como nos dicen que actuemos? ¿Sería imposible comunicarse con los demás? Todos nosotros tenemos nuestra propia "rareza", una forma de ser única. Pero esas extrañesas que nos identifican siempre están dentro de un molde. Uno bien cerrado y cuadrado. ¿Será posible algún día salir de ese molde sin que a uno lo acusen de hereje, psicótico o border? Habría que intentarlo. ¿Cuanto más felices y libres seríamos si nos tajearíamos la cabeza y aflorara así todo nuestro inconsciente? Sin dudas sería mucho más divertido y menos monótono todo.

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."

Julio Cortazar - Rayuela (1963)