Historias del Otro Lado del Mundo (Cataluña - España)

“¿Y si busco la paz en el mar? El agua y las olas me tratarán mejor.”
Con ese pensamiento arrancás el día. Das vueltas en tu cama y pones el pie en la tierra.
Los elementos ya los tenés. Gorro, sombrilla, bronceador, traje de baño y chicle globo.
Lo más importante es el chicle, la goma de mascar con olor a fruta.
Tomás aire, inflás el pecho y caminás.
Un paso, una mordida al chicle. Otro paso, otra mordida, así se deshace en tu boca y la arena debajo de tus pies.
Te encontrás un aguaviva en tu camino. Sin saber por qué te llama la atención y quedás inmóvil ante ella. Lo único que se te ocurre hacer es patearla.
La esfera transparente se dirige hacia otra igual a ella.
Al chocarse, una reacción en cadena es provocada y cuando te das cuenta miles de aguasvivas ocupan el suelo y se chocan entre sí.
La violencia de las pelotitas te genera miedo y pensás que no vas a llegar nunca. Son 200 metros cubiertos por liquidas esferas con la pasión de un temblor en el suelo.
El mar te espera cálido y calmo, y vos, imposibilitado de llegar.
¿Saltás? No. Imposible esquivar esa cantidad sin que una no te roce la pierna.
¿Te hundís en la arena y llegás a destino como por un túnel? Tampoco. ¿De donde sacarías una pala para cavar?
Es la hora. No tenías pensado que sea tan pronto pero no queda otra.
Mordés el chicle con velocidad. Mandibuleas hasta el dolor. Te esforzas. Respirás hondo y soplás. Un globo sale de tu boca, en 12 segundos lográs que siga intacto y gigante. Más grande que tu cabeza. 5 segundos más y 5 centimetros más de globo.
Ahora si. Estás listo. Un envión y las aguasvivas te miran desde abajo. Flotás y te dirigís sin interrupciones al mar.
Al fin el mar.
Una vez en el aire te das cuenta que no fuiste ingenioso. Eso ya estaba inventado.
Un hombre está igual que vos, colgado de su propia goma de mascar.
Él te observa. Abre la boca para soltarse de su globo y mientras cae, él, el mismísimo hijo de Porcel te grita: “Bienvenido a Cataluña, forastero”

Historias del Otro Lado del Mundo (Angola)

El avión en el que viajás no llega a destino con ese combustible. Hace una parada de emergencia. Desembarcás en Angola. Empezás a dar vueltas en el aeropuerto. Los 40º de sensación térmica te agobian. Necesitás aire, tomar algo fresco. “¿Qué hago acá?”, te preguntás....seguís caminando. Los pies se te cansaron. Las suelas de las zapatillas se están derritiendo. Te sentás en un bar. Pedís, como podes, algo para tomar. Querías una gaseosa fría pero no entendieron las señas que hiciste, así que te traen un té. Sí. Un té. Caliente. Hirviendo. Te quedás mirando al mozo sin saber que hacer: ¿Le pedís que te lo cambie?, ¿Te largas a llorar? Mejor pedir azúcar.
Terminás de tomar el té. Transpirás. Mucho. Las gotas no te dejan ver bien el paisaje árido del aeropuerto. Te levantás para ir al baño y tirarte un poco de agua. Eso no puede fallar. Las piernas se te aflojan. Llegás al baño de hombres, pero no llegás a la pileta para mojarte. Todo se te nubla. Un amarillo pálido te ocupa la visión. Estás ciego por un minuto. Cuando podés ver nuevamente te das cuenta que estás en el suelo del baño, al lado del inodoro. Te cuesta levantar la cabeza del suelo. Antes de hacerlo te das cuenta de una sensación extraña. Tenés frío un sector del brazo. Lográs moverte para ver lo que sucede. Una niña desnuda de unos 8 años angoleños te esta lamiendo el brazo. Como un perro calma la sed en un balde de agua, ella lo hace en tu brazo. Lo recorre todo con su lengua curtida, seca, rasposa. Ya no sentís el frío. Te asustás y le sacás el brazo. La niña te intenta explicar que tiene sed. Te vas del baño. La nena te sigue atrás. Ya no está desnuda. Tiene un vestido rojo, que hace juego con sus labios. Caminás y no encontrás el avión. No encontrás el bar donde tomaste el té con azúcar. No hay gente. Solo ves tierra, montañas y desierto. Te das vuelta y la nena del vestido amarillo pálido te mira. No te habla. Solo atina a lamerte la mano. Seguís caminando y los pies te queman. No tenés más las zapatillas. Dos niños de 8 años uniformados te encaran y en un español perfecto te dicen “documentos por favor”. Los buscás pero no sabes donde. Estás desnudo. Y la nena lamiendote los pies. Los niños uniformados miran seriamente. No les caes bien. Querés correr pero la saliva de la nena te calma el ardor de la tierra. Preferís quedarte y no quemarte. Los uniformados te van a castigar por tener esclavos. “Yo no tengo ningún esclavo” les decís. Ellos no te entienden, son angoleños. Sólo ven a la niña lamiendote los pies. Ahora ellos son los que se agachan. De sus bocas escupen dos clavos. De sus cinturones sacan dos martillos. Y te comienzan a clavar al suelo. No sentís las perforaciones. Tampoco los querés ver. Cerrás los ojos y solo escuchás…pim, pam, pum….silencio….pim, pam, pum….silencio. Pensás que ya terminan. Pero no. Todavía falta. Por atrás tuyo pasa el hijo de Porcel y te regala un walkman. Desnudo, con los pies sangrando y una sonrisa te dice: “Bienvenido a Angola forastero”.

Historias del Otro Lado del Mundo (Perú)

Energía de oro. Oro en polvo molido. Oro en polvo comido.

Comido como condimento. Condimento de papa y zapallo. De agua y garbanzo.

Asco, hambre y dolor.

"¿Para qué seguir caminando?", pensás.

"¿Para qué seguir sangrando?". Te detenés. "¿Para qué?".

"¿Sirve de algo?". Si, sirve. Si dejás de caminar en este tramo podés morir de hambre, de sed, o peor aún, de soledad.

Eso de la soledad te recuerda porque seguís. Caminás para no estar solo, para encontrar...

Caminás para encontrar.

Adelante, ruinas. A tus costados, ruinas. Ruinas pisás y en ruinas entrás.

Una cueva sola y seca. Gris y aburrida.

Das largos pasos sin dudar. Una vez más no pensás lo que hacés en el momento. Así buscás el destino. Pero no es eso lo que encontrás. El gran agujero negro no te da escapatoria y un fuerte viento te despeina. Ya no ves negro y ya no buscás nada. Te ves a vos mismo jugando con una canica, besando una niña con trenzas y comiendo una torta hasta reventar. Vuelve el negro. Sentís humedad. Tus pies tienen agua. Te mirás. No. Tus pies están llenos de sangre. Estallaron y ahora te desangrás entre los recuerdos.

Un beso en la frente te refresca. No es la niña de trenzas. Es el hijo de Porcel, que mientras te abraza te dice: "Bienvenido a Perú, forastero."

Final del Juego

Autoritarismo: Modalidad del ejercicio de la autoridad en las relaciones sociales, por parte de alguno o algunos de sus miembros, en la cual se extreman la ausencia de consenso, la irracionalidad y la falta de fundamentos en las decisiones, originando un orden social opresivo y carente de libertad para otra parte de los miembros del grupo social.

Propiedad privada: Es la consecuencia necesaria del trabajo enajenado, de la relación externa del trabajador con la naturaleza y consigo mismo. Esta relación se transforma después en una interacción recíproca. La abolición de la propiedad privada y del trabajo enajenado restituirá la unidad profunda y natural en las relaciones personales, permitiendo un desarrollo de las facultades individuales que no podía ser posible sin la colaboración armoniosa de los hombres consagrados a tareas comunes en el dominio de la producción material.

Libertad de expresión: Según el artículo 19 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos "Todo individuo tiene derecho a la libertad de opinión y de expresión; este derecho incluye el de no ser molestado a causa de sus opiniones, el de investigar y de recibir informaciones y opiniones, y el de difundirlas, sin limitación de fronteras, por cualquier medio de expresión."

(Falta de) Diálogo: El diálogo es una modalidad del discurso oral y escrito que se da en la comunicación entre un emisor y un receptor que interactúan. El diálogo es el mecanismo por el cual los seres humanos logran conectarse, entenderse y llegar a acuerdos.

Características de un buen dialogo:
· Respetar al que habla.
· Hablar en tono adecuado.
· No hablar todos a la vez.
· Saber escuchar antes de responder.
· Pensar en lo que dicen los demás.
· Admitir las opiniones de los demás.

Simios: Animales. Impulsivos. Falto de modales. Abruptos. Groseros. Cerebros con menos capacidades que la de los humanos.

Final: Se terminó el juego. Los ciclos se cumplen y se cierran. Obviamente hay maneras de concluir: por muerte, por abandono, por negligencia, por dejadez, por aburrimiento, por desgaste, porque simplemente es el momento y todo concluye bien o por gente ajena que corta a uno el vuelo, que no comparte o no entiende el mambo del otro y decide romperselo y ponerle un fin. Porque tienen el poder para hacerlo. ¿Poder? Dije poder? Ja! Tienen la prepotencia tal vez. En fin, tienen algo y chau. No va más.

Como no vale la pena desperdiciar el tiempo y las letras para contar detalladamente lo sucedido con "gente que no", les proponemos algo mucho más divertido: Ustedes ser arman la peli. Nosotros les tiramos los tópicos iniciales (las palabras arriba definidas) y ustedes que son tan inteligentes arman una oración con ellos, y se imaginan que pasó con el programa que no se emite más los viernes a las 00 hs. Programa que dormirá un rato la siestita (una linda siesta de sábado a la tarde) para luego de un corto lapso despertarse hecho una furia y seguir molestando. Eso sí, en otros pagos, en otros micrófonos, en otros aires menos contaminados.

Gente sin Swing

Estoy seco. Pero no "seco" en el sentido de carente de agua en mi cuerpo. Seco adentro. Tampoco "seco" en el sentido de carente de sangre y jugos gástricos. Es decir, soy una persona seca, mejor dicho, me convertí en una persona seca. ¿Otras definiciones?....palabras sueltas: Gris, vulgar, corriente, poca gracia, sin gracia, insignificante, minúsculo, torpe, inútil....mediocre....gris, una vez más, gris.

Intento ponerle onda, como se dice ahora, una de las estrategias es usar un lenguaje que usan los pibes de hoy, "ponerle onda". Segunda táctica, me pego un baño, me mojo por fuera, le pongo onda por fuera, perfume, ropa limpia, linda y cómoda. Me clavo, no se asusten, me clavo nada en realidad, se dice así ahora, me pongo un disco, fuerte, alto, suena lindo, suena Devendra Banhart en los aires de mi departamento. Devendra es un lindo hippie de pelo largo que canta con onda y si escuchás esa música indie queda super bien decirlo. Devendra, hasta el nombre tiene swing y supuestamente las minitas mueren.

Hoy es noche de brujas y me propuse estar a tono con el mundo, con el resto de los mortales. Todos festejan eso que no se bien que es, entonces yo también. Salgo a la calle y sonrío. Me cuesta tanto reir, se supone que tendría que divertirme y la carcajada sale sola. Pero no, soy una estúpida publicidad de pasta dental. Un mediocre practicando risas.

La llevo en la mano pero no me animo a ponermela. Es una calabaza. Siento vergüenza pero pienso que un buen paso para salir del gris es que me importe poco lo que digan los demás. Que me importe nada. Por eso me clavo la calabaza. Al carajo con todo. Camino. Me doy cuenta (ahi pasa un gato negro, hasta los gatos se disfrazan para Halloween) que nadie tiene una calabaza puesta, soy un gil. Me siento más bicho raro que nunca, más a disgusto conmigo que nunca (ese tiene una máscara de ET, otro de Alfonsín, casi me arranca una carcajada real). Hago una cuadra y me pongo a llorar. No entiendo que estoy haciendo. ¿Cual es el objetivo de esta noche? Nada, no me gustan los dulces. ¿Puedo ser más idiota, más infeliz, más boludo? ¿Puedo? Si. Puedo. Algo huele a podrido. Decido volverme a casa. Hice solo una cuadra y ya estoy de regreso (Ahí está ese gato negro de nuevo, no la está pasando bien me parece). Sigue el olor. No lo puedo creer. Tardé unos treinta pasos en darme cuenta pero ahora caigo, es la calabaza, se esta pudriendo. Y yo con la cabeza adentro. Lo que me faltaba. Me la voy a sacar y me cambió la vida. Sí, en el mismo momento en que pienso en sacarmela. Así nomás. La veo a ella. Una mujer que no conozco con la misma calabaza que se le está pudriendo en la cabeza. El color ya no es el naranja. La calabaza tomó un color opaco. La de ella y la mia. Así estamos, en una cuadra, los dos detenidos frente a frente, separados por un gato negro y con calabazas grises en las cabezas. Así estamos y asi nos quedamos mucho tiempo. Ella es yo y yo soy ella. Feliz día amor. Encontré algo por que festejar. Halloween Go Home!

Canciones que un Hombre Debería Cantar

Julieta Ferrario tuvo el agrado de compartir una merienda en un bar de Almagro con el Sr. Gabo Ferro (http://www.gaboferro.com.ar/) y hacerle una linda entrevista de 53 minutos.
El contacto surgió por la lamentable censura que padeció Gabo junto a Lisandro Aristimuño en el programa Volver Rock (más info en http://www.telam.com.ar/vernota.php?tipo=N&id=185216). A partir de ese hecho se generaron las intenciones y charlas para hablar con los protagonistas. Este es el resultado. Les dejamos una yapa para que puedan escuchar.

Sobre Volver Rock...


Una más. Sí, sabemos que no es el mejor audio, pero el creador del blog se engolosinó.

El Humor según Gabo...

Por el poder de Greiscol

Dos obviedades:

1. El blog no se actualizaba hace bastante.

2. Se vienen las elecciones presidenciables.

Usted pensará "¿Para qué me dice estas dos giladas que yo ya las sé?".

Bueno Einstein, aclaramos estos puntos para explicar la situación de este posteo. La cual es básicamente proponer la conjunción de dos temas anteriores tratados en el programa: Poder/Ideología & Sexo.

Casi sin pensarlo, la unión de estos dos factores es igual al inenudible 28 de octubre, día de las elecciones a presidente.

Amigo, nuestra recomendación: Haga la que le pinte.

A esta recomendación usted objetará "Es una mierda".

Pero no! Se equivoca! Es realmente profunda. Veamos por qué: Usted podrá plantar un Pino en el Congreso, también poner a Pinedo y a Melconian (suena a malvado de dibujito animado, tendria que existir un político llamado Gargamel) que son super cancherosss!, votar a un Bulldog, cortar por lozano, apoyar a una gordita chupa cirio que reza por llegar a 2º vuelta, votar a un bigotón 100 % mata docentes o a una segunda dama botoxeada como para que algo cambie para no cambiar.

Usted haga la que le pinte. Seleccione al que mejor le caiga en gana. Total...ninguno tiene poder ideológico, peor aún, ninguno tiene ideología para ofrecer, solo slogans publicitarios.

Y además, vote al ñato que vote, se la van a poner igual. Pero se la van a meter bien hasta el fondo monetario, le van a llenar la canasta familiar...

Así que relájate y goza baby.

El Arte de las Musas: Parte III

La canción es la amiga que me arropa y después me desabriga; la más clara y oscura, la más verde y madura, la más íntima la más indiscreta. La canción me da todo, aunque no me respeta: se me entrega feliz cuando me viola. La canción es la ola que me eleva y me hunde, que me fragua lo mismo que me funde. La canción compañera, virginal y ramera, la canción. Comenzamos un día por los tiempos de siempre y todavía; comenzamos felices a juntar cicatrices, como buenas señales de los años, y, peldaño a peldaño, levantamos paisaje sin excusa, sin ruego y sin ultraje. ¿Quién se atreve a decirme que debo arrepentirme de la esperma quemante que me trajo? Porque sangra de abajo, yo no vendo ni rajo mi pasión.

Silvio Rodriguez - Compañera

El Arte de las Musas: Parte II

(Llamado a la Solidaridad Musical en Colectivos)

Estamos preocupados, consternados y atravesados. ¿Como puede ser que no exista aún una canción (una sola!) que no provoque un cántico general al sonar en un colectivo?.
Usted se preguntará "¿Para qué joraca quieren estos que una canción sea cantada...y en un colectivo???!". No es caprichoso el pedido.
Se toma al colectivo (no discriminamos línea) como un objeto popular, un medio de trasporte al alcanze monetario de la mayoría de la sociedad, un espacio gigante con asientos y un conductor que realiza recorridos por las calles llevando y trayendo personas. Personas que respiran, caminan, se alimentan, trabajan, cagan, cogen, mueren...y escuchan música.
Tenemos a estos dos elementos: colectivo y humano. Dentro del elemento número 1 existen apróximadamente 40 elementos número 2 unidos, dirigiéndose hacia el mismo lugar, con la misma velocidad, compartiendo el mismo ambiente y los mismos sonidos.
Ante tal situación, nuestro escaso sentido común supone que la síntesis de estas dos variables debe generar una especie de comunión entre los pasajeros. Un momento mínimo en donde todos se sientan uno, todos sean el conductor, todos sean la máquina expendedora, el niño que llora, la vieja que se queja del ganado que somos, el apoyador de niñas distraidas, todos sean todos y sean uno.
Ese momento, ese instante, puede durar unos tres minutos, cuatro tal vez. Ese momento puede estar impulsado por una canción, un simple tema musical que prenda la llama, suelte la chispa para encender ese colectivo y sus ocupantes.
¿Como puede ser que no exista aún la canción que de lugar a esa situación idílica?
¿Llegará el momento en que se cambie el pedido "una que sepamos todos" por "una que se cante en el colectivo"?

Damos este espacio para proponer temas musicales que estuvieron o están cerca de ser eso: Un tema de colectivo.

El Arte de las Musas: Parte I

(Estudio Musicológico para la Preservación de la Raza Humana)

Tiene que llegar el día que sea posible conocer a una persona en base a la música que escucha.
Cada persona tiene la "banda sonora" de su vida. Imposible que me digan que no, que no tienen. Y si existe la persona que NO escucha música...bueno, esa será su banda sonora, el silencio, los sonidos de unos pajarracos, el caño de escape y la puerta que se abre del bondi que se toma para ir al trabajo, el choque de las monedas, el teclado gastado del trabajo de oficina, el rechinar de la silla mugrosa donde se sienta, el ronroneo del gato que da la bienvenida al llegar a casa, y muchos etcéteras más.
Los que si escuchan, sienten y respiran la música son especímenes a los que se les puede realizar un "análisis musicológico" de acuerdo con su discoteca. Es un análisis que requiere seriedad, compromiso, el despojo total de prejuicios y por sobre todo, quitarnos ya de la mente la idea y el concepto de asociar inmediatamente a la música de un ritmo lento y delicado con la depresión y la soledad; y en contraposición, la música pachanguera y al palo con una persona que es feliz y sin problemas.
Si respetamos esos preconceptos entonces estamos en condiciones de empezar el análisis. Comenzando desde la más tierna edad (qué escuchaban sus padres, qué le hacían escuchar desde afuera de la panza donde estaba encerrado el sujeto y qué canciones le cantaban para que duerma), siguiendo con su niñéz (donde se conectará mucho lo escuchado por el sujeto con los gustos de sus mayores), pasando por la adolescencia (la búsqueda constante de un estilo, un lugar musical donde identificarse, el paso por variadísimos ritmos y formas de vida), la juventud (explosión total de experiencias musicales y afianzamiento de los gustos y elecciones), la adultez (exquisites en las elecciones y paulatino rechazo a gustos anteriores) y al fin, la ancianidad (análisis de la última canción, el último acorde escuchado y disfrutado por el sujeto antes del sueño eterno).
Llegaremos así a la conclusión de que los humanos se encuentran en constante modificación y alteración. Y las músicas escuchadas marcan los caminos a seguir para la personalidad de estos seres. La música es un punto de contacto, es tener algo en común con el otro (no existen almas gemelas si no comparten siquiera un disco), la música genera las tribus urbanas y las degenera también. Las canciones son anclajes a la realidad y contacto con los demás. Y a la vez todo lo contrario: son vuelos de unos 5 minutos a otras realidades y el contacto más certero con uno mismo.

TV Führer

(ON) Un carilindo pestañea y se hace el lindo en pantalla. Llora. Es ciego. ¿Es ciego? Yo soy un boludo o él es un hijo de puta que no sabe actuar. (negro) A la salida de un boliche un chico más chico que yo le pisa la cabeza a otro tirado en el asfalto. Alcohol. Fiesta. Desenfreno (negro) Fiesta. Culo. Teta. Rubia y morocha. Piquiiiito! Piquiiiito! Se le ve un pezón! Se le ve un pezón! (negro) Reduce Fat Fast (negro) Piquito y lengua. Pete. Escándalo. Vida privada. Menor de edad. Fama (negro) Famosos encerrados en una casa. ¿Famosos? Sexo. Pelea. Uhhh! Voto negativo! Uhh! Espontánea (negro) La "Su" es espontánea. Nota pelotuda a alguien supuestamente famoso. Corte. Entrevista a Menem por su lanzamiento a presidente. La "Su" es espontánea, y menemista (negro) "Telenoche Investiga, donde está la información". Empresario degollado. El INDEC sospechado. La chaucha y la zanahoria cada vez están más caras. Y la mayor de las preocupaciones: Wanda Nara se lesionó. ¿Donde está la información? (negro) "Eh! Patito, vos sos fea!! Y a las feas hay que matarlas. Patito vos sos una hija de (negro) Magic Cutter, corte la chaucha y la zanahoria en segundos!! (negro) "Se le vio el pezón, Jorge!". (negro) Piquiiiito! (negro) Pezón (negro) Teta (negro) Culo negro (negro) Pezón negro (negro) Caño - Resumen semanal (negro) Resumen del resumen semanal (negro) Resumen del piquito semanal (negro) Resumen del culo del piquito del resumen (negro) "Llamá al 0800!" (negro) "Eliminá a Sergio el piquetero" (negro) "Expulsá de la casa a (negro) "Los travestis tienen que estar lejos.." (negro) Expulsión - Llame y llévese de regalo un (negro) Culo ( OFF)

CierroSientoMiedo

Me quedé encerrado en mi habitación. Se apagó la tele y se cortó la luz. No hay sonidos que me entretengan, solo escucho mi respiración. No veo. No veo nada. Me choco constantemente con los muebles. Nunca recuerdo donde están. Tropiezo una y otra vez contra la cama (esa puta cama que tiene tu olor), piso los discos que están tirados en el suelo (esos putos discos que ya no puedo escuchar porque lloro) y me lastimo las manos intentando abrir la puerta (porque intento abrirla eh. Intento una y otra vez, pero pareciera que cada vez que intento se cierra mejor).
Me desespero. Me desespero y no puedo salir. No se cae una idea de como salir, de como ver la luz. El miedo a esta oscuridad me congela, me ahueca las ganas y los sentidos.
Afuera se prendió una luz. Tal vez ahi está mi salida. Tengo que aprovechar. Grito. Grito sin parar. Del lado de afuera (del lado luminoso) se hacen cargo de mis gritos y mi encierro. Se deciden a sacarme de ahí. "Voy a salir" pienso esperanzado. "Esperanza" Tendría que buscar en el diccionario que significa, pero esta oscuridad no me deja ver. Dejo de gritar y me tranquilizo, la tranquilidad me dura instantes. La luz del otro lado me habla, me dice que ella abrirá la puerta unos centímetros. Eso ayudará para que yo desde adentro la abra del todo y así pueda salir. Ella no puede abrirla más que un poco.
De nuevo me sobrevienen los nervios, la boca seca, las ganas de llorar, de chocarme con toda la habitación oscura. La puerta se abre unos milimetros. La luz que entra es hermosa, tanto que me nubla la visión, tanto que molesta y tengo que cerrar los ojos para no lastimarme.
Ahora es mi turno. Ahora me toca a mi. Tengo que tirar. Un poco de fuerza ahí y ya casi salgo, a la luz, a ella. Un último esfuerzo. Tengo que tirar...
Empujé. La cerré del todo. Ahora volvió todo a la oscuridad (a la puta normalidad).
Dejo de transpirar y me calmo. Otro día será. Hoy no. Hoy no era. ¿Que hubiera pasado si esa luz me lastimaba?

Relato de un Naufrago

Carajo. Hace unos años me enteré que ("de que" no!, vamos che, suena feísimo!!) mis padres se conocieron por un chat de solos y solas. Tiraron un par de chistes, pusieron emoticones con sonrisitas, buscaron en http://www.adondevamos.com/ un bar lindo, se dieron un par de besos, se metieron en un cyber y buscaron un telo en http://www.hotelesalojamiento.com.ar/. Un tiempo después nací yo. Cuando tuvieron que decidir mi nombre pensaron en sus comienzos de noviecitos y primeros besos y me pusieron "Messenger"...

Mis primeras relaciones y amistades realmente fortalecidas las sostengo hace ya años. Gracias a ellos conocí el valor de la amistad y el amor. También gracias a MSN (mi tocayo), que me permite ver sus fotos y hablar con ellos.

A medida que fui creciendo fui cultivando mi saber a través de http://www.wikipedia.org/, todo lo que necesitaba saber estaba allí.

Viajé mucho, realmente soy un trotamundos, un hombre de todos lados. Yo y mi inseparable Google Earth vagamos por los lugares más recónditos.

Soy melómano y cinéfilo. Tengo cientos de pilas de GygaBytes de todo ese material.

Soy un tipo muy apegado a lo sentimental y a los recuerdos. No pasa un día en que no heche un vistazo a las miles de fotos de mi familia y amistades que tengo guardadas en mi corazón y en mi disco rígido.

Mi real vocación es el periodismo. El de denuncia. Aborresco con mi alma a este sistema capitalista que hostiga y reprime. Este sistema que crea dependencia y es movido por máquinas, máquinas que suplantan la mano de obra y suplantan sentimientos, y finalmente, si todo sigue así podrido, suplantarán a los hombres. Todo esto y mucho más denuncio en mi flamante Blog y en mi Fotolog.

Carajo. Ayer se me quemó mi disco rígido. No queda nada de él.

Carajo. Si alguien le interesa comunicarse conmigo, darme trabajo, mandarme una foto, hacer pareja, ser mi amigo, no dude en enviarme una carta escrita a mano a Av. Triple Doblevé 433.

Más famosos que Jesús

Un director de cine quiere filmar un juicio para su documental. Pide que el juicio se retrase ya que la planificación de la filmación está ajustadísima. Ante el pedido, el juez que lleva el caso decide atrasar el jucio un mes para dar lugar a que las cámaras estén allí y poder grabarlo a él y a su veredicto.

Un locutor tiene un programa de radio escuchado por miles de personas. Un día abre su programa informando que un comando extraterrestre ha aniquilado al presidente y ahora ataca a todo el país. Los radioescuchas sienten miedo y huyen a sus casas, rezan, cometen sus últimos pecados y se encierran con lágrimas en los ojos por todo lo que no pudieron hacer en sus vidas.

Un musico de rock llena un estadio de fútbol. Comienza el show con el tema más reconocido de su repertorio. El público esta en llamas. El cantante rocker hace un largo silencio y dice que no quiere tocar más. Solo tocará un tema más si y solo si todas las personas allí presentes se quitan sus ropas y alzan las manos durante todo lo que dure la canción. La gente accede. Luego de 3 minutos de mísica el rockstar se marcha y el público queda allí: mudo, en bolas y con las manos arriba.

Tres personas: un músico, un cineasta y un locutor. Tres fa-mo-sos. Estrellas que brillan por encima de las demás. Tres tipos que tienen lo que pretenden. Los demás, es decir, nosotros, rendidos a sus pies. Embobados por su fama. Bobos sin fama. No hay más vueltas: fama = poder.

Nos pusimos melosos...¡¿y qué?!

¿Es importante el amor? ¿Hay que renegar de él?
No caben dudas. Ni la mitad de los discos y películas que nos vuelven locos existirían. Pensandolo bien. Casi ninguno hubiera existido.
El amor no es sexo, el amor no es obsesión, el amor no es celos, el amor no es sufrir, amar no es reir, el amor no son palabras. El amor es in-expresable, es in-abarcable, in-explicable.
Doña flora, Don Omar, no reprima su corazón, suelte el jilguero enamorado que hay en usted y bésese, funda sus labios con los de otro y sea currrrrsi, cursi como la puta madre. Y al amargo que no le guste digalé: "Curtite, infelí'!"

Porque el tiempo lo destruye todo.
Porque algunos actos son irreparables.
Porque el hombre es un animal.
Porque la pérdida del ser amado destruye como un rayo.
Porque el amor es el origen de la vida.
Porque toda la historia se escribe con esperma y sangre.
Porque las premoniciones no modifican el curso de los acontecimientos.
Porque el tiempo lo revela todo.
Lo mejor y lo peor.

Raíces Verdes (Buscamos título)

Los amigos de Raices Verdes nos regalaron, entre otras, esta canción. Sin nombre por el momento. ¿Alguien se copa a tirar algún titulo? Deje aquí su voto. Esto es democracia musical señores!!!

Colifas

Te paren por un tubo, te dan unas palmaditas, te limpian, te visten lindo. Después escuela, primaria, secundaria, terciario y/o facultad, y a laburar...

Que no se te ocurra salir del molde. Ni se te ocurra embarrar la cancha.

Nada de pensar distinto, de hablar raro ni de bañarte poco.

Nada de enamorarte de animales, de primas/os, ni de gente de tu mismo sexo.

Comé la misma chatarra que comen los demás. Consumí lo que consumen todos.

Intoxicate con tóxicos socialmente aceptados.

Esta sociedad no quiere personas distintas. No quiere seres que sobresalgan. No vaya a ser cosa que a alguno de esos se le prenda la lamparita y conmueva al resto con una pintura, una canción, una idea...

Así que quedate en ese molde prefabricado. Para los loquitos que se zarpan hay loqueros que los acumulan en habitaciones sucias, igual que las cárceles.

¿Acaso la sociedad le importa los presos y los locos? Mientras menos los veamos y más alejados estén mejor no?.

¿Acaso a los políticos les importa los presos y los locos? No votan. ¿Eso contesta la pregunta?

¿Sabré lo que es al fin la libertad?

José decide a los 21 años liberarse.
José dice que quiere ser libre y andar sin preocupaciones por la vida.
José quiere ser feliz.
Para eso decide abrir nuevos universos en su mente, despreocuparse por todo, quitarse los prejuicios, no importarle el que dirán.
José camina con sus ojos maravillados por las montañas del norte. Siente los olores más hermosos de las flores del lugar.
José se pincha con una flor del bosque. La corta y la destruye. Ya no habrá mas flores que dañen a José.
Camina por la calle volviendo a su hogar y los autos lo molestan. Las personas no miran y lo empujan. José pisa mierda y cae. Las bocinas lo aturden. El calor lo hace transpirar.
José finalmente llega a su casa y decide nunca más salir de allí.
Ahora siente más libertad aún. Una decisión te libera.
Dentro de sus cuatro paredes vivirá contento. Porque son SUS cuatro paredes.
José corta el teléfono. Desenchufa el televisor. Guarda la computadora. Y quema todos los relojes de su hogar.
José quiere conmoverse. Quiere escuchar música que lo eleve, que lo haga sentir feliz y le saque una lágrima.
Se encuentra con un disco de boleros japoneses y se siente molesto.
Incinera todos los discos de boleros japoneses y otra música que le moleste.
Ya no habrá más malos discos para José. Todo será emoción, alegría y libertad. Y una lágrima cayendo en su mejilla.
José ahora descansa. Pero siente que no es el fin. Algo más falta.
“El celular!” grita. El celular claro. ¿Con que libertad voy a vivir si tengo un teléfono que me sigue a todos lados?
Lo tira por la ventana. Cae dos pisos y se escucha un grito.
José asustado y enojado por no poder disfrutar el momento, baja rápidamente y socorre a la persona caída.
José mira a los ojos a la golpeada mujer.
Ahora si. El plan está consumado. Todo es emoción, alegría y libertad.
Una lágrima cae por su mejilla mientras sube las escaleras encadenado a esa mujer de hermosos ojos azules.

Caña de Azucar - Moriremos con la Nuestra

Canción para mi Muerte

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.

"Sólo la muerte" - Pablo Neruda

Cabeza de Chola - La vida

Reite hasta Morir

No tenemos dinero, no tenemos casa propia, no tenemos auto, no tenemos representantes, no tenemos suerte, ni fe, ni esperanzas, ni indicios de que esto va a mejorar. Tampoco tenemos energías, ni voz, ni voto. No tenemos casi nada. Solo una cosa. Poco usada, mal vista, ordinaria, energizante y poderosa: La Risa.

Reite, no pares de reír, es tu oportunidad
Y aunque Pienses que te reis de todo vos reite igual
Reite, nunca pares de reír que tu risa es fatal
Por eso que castran a la vida del instinto natural
Y que en tu risa viva el arte
De que rían los demás
Estar feliz no es pecado
Ni un trastorno mental

Reite, reite hasta morir, aunque te quieran borrar
toda la cosquilla de tu alma que busca la libertad
Reite, con vos me quiero reír es nuestra oportunidad
Y aunque venga el aguafiesta nos vamos a reír igual Ja!

La Renga (1998)

Promo LQAL

Raro

¿Por que tenemos que ver las cosas del mundo como nos dicen que las veamos? ¿Por que tenemos que hablar y escribir como nos dicen que lo hagamos? ¿Por que hay que actuar como nos dicen que actuemos? ¿Sería imposible comunicarse con los demás? Todos nosotros tenemos nuestra propia "rareza", una forma de ser única. Pero esas extrañesas que nos identifican siempre están dentro de un molde. Uno bien cerrado y cuadrado. ¿Será posible algún día salir de ese molde sin que a uno lo acusen de hereje, psicótico o border? Habría que intentarlo. ¿Cuanto más felices y libres seríamos si nos tajearíamos la cabeza y aflorara así todo nuestro inconsciente? Sin dudas sería mucho más divertido y menos monótono todo.

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."

Julio Cortazar - Rayuela (1963)

21 de Julio

Señora, Señor, Niño, Niña, Macrista, Kirchnerista, Menottista, Bilardista...gente!, humanos! cabezas pensantes (¿cabezas pensantes?)....Austero es nuestro pedido, nuestra réplica. Contestemos al sistema con una fuerte negativa. Digamos "basta" alguna vez, dejemos de agachar la cabeza hasta hundirla en lo más podrido del pantano. Salgan al sol, idiotas. Revienten. Desde el año que viene hasta siempre festejemos juntos, con bandera, globo, vincha, el Día Internacional del Enemigo, El Día Mundial de la Traición (hasta le damos la libertad de elegir usted mismo el nombre). Seamos al fin felices y liberales. Basta de superficilidades y obviedades como el día del amigo. Todos los 21 de Julio siéntese en su mesa, alce su copa de vino, y mirando a los ojos al que tiene en frente, murmure con la frente bien alta: "Sabés que no te soporto hijo de puta."

Soy un adicto, soy un adicto a ti.

Ni cocaína, ni marihuana, ni Paco, ni extasis.

Ahora la posta es darse con celulares, MSN, mail, trabajo, televisión, jueguitos en red...en fin: Adictos Globalizados.

Este mundo, esta empresa,

Este mundo de hoy

Que te esnifa la cabeza

Una y otra vez.

Es una línea y otra línea

Y otra línea más.

Voy cumpliendo como puedo,

Yo trabajo acá.

Y te esnifo la cabeza

Cada día más.

Y me esnifan la cabeza

Y nada ni nadie los puede parar.

Vos creés ser el más fiero,

El más prontuariado aquí,

El animador del juego,

El condimentador.

Estás buscando un pequeño

Infierno para vos

Donde soportar el fuego

De mi ataque de hoy.

Sos un tipo pan comido.

No es tu culpa, no.

Zambullido en el caldero

Es la fatalidad.

Es endemoniadamente

Caro lo que sos.

Este clip me pone tieso,

Yo me bajo acá.

Carlos "Indio" Solari - Rock para los dientes

Todos somos Otello

- Un joven mata a su novia de 113 puñaladas.

- Un anciano ahoga con una almohada a su esposa mientras ella dormía.

- Adolescente desfigura la cara de su novio tirándole ácido.

- Dogo alemán mata a la hija de su dueño.

- Niño de doce años dispara a quemarropa contra su padrastro.

- Doctora de Nueva York apunta el pene de su marido.

- Pareja se suicida en el mar por miedo a ser engañados.

¿Locos?¿Insanos?¿Desquiciados?¿Perturbados?¿Borders?.....No

Celosos

Para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero

Un francés llamado Claude decidió a los 28 años ser un inventor. Pensó qué hacer para entrar en el listado de las personalidades más famosas por sus inventos e innovaciones. Meses y hasta años estuvo ante una hoja en blanco esperando que una idea caiga sobre ella.
Decidió meterse de lleno en inventos que tuvieran que ver con facilitar el modo de vida de los seres humanos, la comodidad y el divertimento. Él quería llegar con su obra a la mayor cantidad de personas posibles.
No lo logró.
Nada tenía para ofrecer al mundo.
Impulsivamente se dirigió hacia el edificio de marcas y patentes. Pensando que allí encontraría una solución, una salvación.
Al llegar, una amable mujer lo atendió y le recomendó dirigirse a una de las oficinas del enorme recinto. Para llegar a esa oficina debió subir diez pisos, pasar por 14 puertas, bajar un piso, para finalmente terminar en un entrepiso donde sólo estaba esa oficina buscada.
Allí un viejo descuidado en su aspecto lo hizo entrar. El anciano se sentó en un sillón en el sector más oscuro del habitáculo. Claude no puso atención al viejo. Quedó pasmado observando las paredes. Las cuatro estaban atestadas de placas de bronce, en cada una estaba inscripto un nombre. Claude no hablaba, solo daba vueltas en el lugar, leyendo: … “Leonardo Da Vinci”… “Thomas Edison”…. “Lumiere”…. “Julio Cortazar” … “Gabriel García Marquez” … “Miguel Angel” … “Miguel de Cervantes” … “Pablo Picasso” … “Alexander Fleming”… “Karl Marx”… “Wolfgang Amadeus Mozart” … “Sigmund Freud” … “Salvador Dalí”…Todos ellos juntos en las paredes, sin discriminar su trabajo ni sus vocaciones. Todos ellos personas de carne y hueso, con nombre y apellido. Todos habían inventado algo que aportaba a la humanidad. Su obra modificaba o había modificado a gran parte de los seres humanos. Los nombres allí desprolijamente colocados no habían pasado desapercibidos en su momento y no lo hacían en la actualidad. Claude, siguió leyendo las placas. Algunos nombres no los reconocía y de otros era admirador. Pero solo un bronce le llamó la atención. Estaba colocado en la cima de la oficina. Ninguno de los otros estaba al mismo nivel. Lo más llamativo era que dentro de esta placa no había un nombre. Estaba vacía.
Limpia, impecable, vacía.
El viejo dijo sus primeras palabras:
- ¿En qué lo puedo ayudar, joven? Ha venido usted por algo.
Claude no pudo más con la intriga. Ya había olvidado que buscaba allí.
- ¿Por qué está esa placa allí si no dice nada? Esta vacía y a la vista de todos.
- Estoy esperando saber cual fue el nombre del inventor. Cuando lo sepa… - Contestó el anciano misteriosamente, sin moverse del sillón.
- ¿Inventor de que invento?
- Del más importante en la historia de la humanidad. Del más nefasto en la historia de los hombres. Sin esa invención todo sería diferente. No te das una idea de lo distinto que sería el mundo. ¿Tu conoces la felicidad absoluta? Seguramente que no. Eso es gracias a ese invento. Es él el que te impide conocerla. ¡Y te impide otras tantas cosas!
Confundido, asombrado y hasta sintiéndose un poco idiota por no descifrar el invento, Claude pregunto vergonzosamente cual era aquel al que se refería el viejo.
- La culpa joven…¿Cual otro invento va a ser tan determinante en nosotros? La culpa…
¿Sabremos algún día quien la fabricó?

Mentime que me gusta

Somos redundantes (somos argentinos, sepan entender). Es es la razón por la cual elegimos como tema principal "la mentira" en un período donde el país y la ciudad están empapelados con PROmesas que parecen lejos de cumplirse.
Y no solo en la política nos llevamos "chascos" o "engañapichangas". Como sociedad nos comemos mentiras en el ámbito del fútbol, de la música, medios de comunicación, etc. ¿Será que nos gusta un poco?

Bienvenidos BastaDamian

Ya tenemos nuevos amigos. Se llaman BastaDamian y son una banda con herrrrrmosas canciones y una buena onda superlativa.
Esta es "Cada Vez", canción que nos tocaron en vivo el viernes pasado... De nada, a disfrutar...

El dinero no es todo...

Según Marx el dinero surge de la necesidad social de facilitar el intercambio. Lástima que esta facilidad sólo unos pocos la disfruten.
La platuza, el vil metal, la guita, los billetines, el cobre, la moneda "pal bondi"...el cacho de papel que tiene tantos sinónimos como gente que lo usa. Con esa carroña trató la producción del programa para llevar a cabo la 7º edición.
Y hablando de la plata, el dinero, Marx, el intercambio y los bondis, si existe algo que facilita el intercambio ESO es la net. Y como regalo y conclusión de nuestro programa les acercamos un recorte de la película El Mago de Oz (1939), la cual dicen las malas (y sabias) lenguas que sincronizada con Dark Side Of the Moon de Pink Floyd, coinciden perfectamente en cuanto a letras, climas y ritmos. ¿Y adivinen que canción elegimos para la demostración? Sí, en la que Gilmour se desgarra cantando "Dinero, dicen que es el origen de todos los males actuales...Dinero, aléjate "

¿Todo esta guardado en la memoria?

Sexto programa! Quien dijo que ibamos a llegar al mes y pico?? Nadie. De a poco seguimos convocando oyentes, muy de a poco. Siguen viniendo bandas. (leasé: Papasnipidamos, Pampa Yakuza, Los Padrinos, Chala Rasta, PolleraPantalón, y van...). Ya tenemos fanáticos y groupies que nos visitan a la radio. Y lo mejor de todo...cada vez es más divertido y más fácil hacerlo!
Para el sexto nos decidimos por la "Memoria".
Memoria histórica, memoria visual, memoria olfativa, memoria emocional, memoria RAM... ¿Por qué olvidamos? ¿Por qué recordamos? ¿Somos nosotros los dueños de nuestros recuerdos?
Un León una vez cantó: "Todo está guardado en la memoria"...si hoy escuchamos esa canción suena más a una expresión de deseo que a un hecho. Nos falla mucho la memoria histórica. Es la única explicación a por qué tropezamos varias veces con el mismo voto...perdón, con la misma piedra.

Chala Rasta - Acústico

Chala Rasta interpreta "Africa". Primer tema del primer acústico tocado en vivo en la radio. ¡Ojo con los coros del final!...Grazie Chala.

"Turn off de Light"

Regalito de nuestros amigotes de Sound System, banda de Anthony B.
Se coparon y ante el pedido de nuestra producción nos dedicaron un tema con el nombre en inglés de nuestro programa. "For the ladys!!". Cha gracia' ! Disfruten de este negro maravilla.

El Futuro...ya llegó.

- Ni bien nacen el brazo le queda cubierto de cicatrices de vacunas. Porque los hospitales se encontrarán totalmente contaminados y en mal estado. Con los peores materiales y recursos humanos.
- Si logran sobrevivir al nacimiento: engordan. Todos los seres humanos que habitan la tierra son gordos, obesos, a causa de la comida chatarra que es lo único que se puede comer. No existe más la comida sana a causa de la contaminación en el planeta. No hay peces, ni verduras cosechadas, todo lo que se come es porque fue conservado y alterado químicamente.
- El único transporte posible es el taxi. Ya que no existen más los colectivos ni subtes ni trenes. Estos transportes donde viajaban muchas personas se vieron afectados a causa del sobre peso, generaron pérdidas y decidieron eliminarlos.
- Todos viajan en taxi, la calle esta repleta de taxistas que escuchan a un volumen altísimo radio 10 (por lo tanto, radio monopolizadora del mercado). Para hacer 5 cuadras se tarda 30 minutos por reloj.
- Las tardanzas y el tráfico genera gente nerviosa. Odio en la calle. (Exacerbado este odio por el mal humor que genera el calor constante durante los 365 días del año….y escuchar radio 10).
- Para tranquilizarse la gente toma pastillas. Por lo tanto todos son adictos a los calmantes. Los que generan mayor obesidad aún.
- Las cabezas humanas se ven cada vez más chicas. El poco uso dado al cerebro y el gran consumo de drogas duras y distintas adicciones, sumado a la exposición constante a radio 10, generó una reducción en el tamaño del mismo.
- Todos usan anteojos, que a parte de generar una buena visión para ver la tele, permiten navegar por internet todo el tiempo y ver la tele todo el tiempo, incluso en la calle (en los cristales se transmite las imágenes).
- Además de los anteojos tienen colocados por todos lados del cuerpo tubos que van a la boca, los cuales procesan los desechos, los purifican mediante un proceso y están listos para ser digeridos nuevamente. Este alimento no tiene muchas calorías, lo que genera que las 24 horas estén comiendo, sino corren riesgo de morir desnutridos.
- FINALMENTE: están conectados a internet (generalmente viendo pornografía), viendo tele (generalmente viendo a Tinelli, al hijo de Tinelli y al nieto de Tinelli….que siguen haciendo lo mismo), comen las 24 hs del día sus desechos y la comida rápida, y viajan, prácticamente viven, dentro de un taxi. (ya que entre ir y volver al trabajo o estudio están todo el día allí). La suma de estas cosas, y las detalladas anteriormente, hace que los humanos no hablen entre sí. No existe el contacto, la amistad, ni el amor…Tienen sexo solo personas contratadas por unas horas para que se reproduzcan y no poner en extinción la humanidad.
- ¿Les suena?

Sueños son, solo Sueños.

Yo soñé con aviones
que nublaban el día,
justo cuando la gente
más cantaba y reía.

Yo soñé con aviones
que entre sí se mataban
destruyendo la gracia
de la clara mañana.

Si pienso que fui hecho para soñar el sol
y para decir cosas que despierten amor.
¿Cómo es posible entonces que duerma entre saltos
de angustia y horror?
En mis sábanas blancas vertieron hollín,
han echado basura en mi verde jardín
si capturo al culpable de tanto desastre
lo va a lamentar.

Yo soñé un agujero
bajo tierra y con gente
que se estremecía
al compás de la muerte.

Yo soñé un agujero bajo tierra y oscuro
y espero que mi sueño no sea mi futuro.
Anoche tuve un sueño
y anoche era verano, verano terrible
para un sueño malvado,

Anoche tuve un sueño
que nadie merecía
¿Cuánto de pesadilla
quedará todavía?

Génesis

Primer programa, primeras palabras…¿Cuan importantes son las primeras palabras? ¿Cómo empezar algo? ¿Qué decir para dejar los principios claros? Rousseau encabeza su obra diciendo "El hombre ha nacido libre y en todas partes se encuentra encadenado”. En el primer parrafo de su obra, García Marquez describe: “El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo”.
A nosotros nos viene un sentimiento al empezar: el miedo.
El miedo que nos tienen que tener.
Somos la competencia directa de “La venganza será terrible”: tenenos miedo Alejandro Dolina, tenenos miedo Daniel Hadad.
Somos el próximo y prometedor Martín Fierro de Oro!: Tenenos miedo Mario Pergolini, tenenos miedo Adrian Suar, tenenos miedo Marcelo Tinelli.
Somos las próximas caras lindas del verano: Tenenos miedo Pablo Echarri, tenenos miedo, Mariano Martinez, tenenos miedo vos también Facundo Arana.
Téngannos miedo…porque somos Los que Apagan La Luz.